benjamin biolay e as zicas e penosas..

se existe uma pessoa piegas no mundo essa sou. eu confesso. mas puotz, esse clip é muito maravilhoso. prá quem não conhece: benjamin biolay, o francês da rua augusta. atenção aos detalhes. ouvi dizer que dizem que ele vai ser tão amado quanto gainsbourg mas eu que não vou me meter nos assuntos de natureza kitch do outros países. assistam todos que puderem no youtube.



e quinta feira tem rockfellas a festa mais legal de sin city. e quinta feira é feriado. eu e a marina zicas e famosas discotecamos um rythman & blues de 23:30 em diante. vai ser ótimo voltar ao vegas sem a enxaqueca que me atacou na máfia sábado. em seguida tem a banda canastra que é muito classe. titio cash e patty ramone, focka e hugo frasa. perfeito. feliz dia do trabalho.

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city girls are just country girls well dressed.

sair pra beber com suas amigas que você ama. ajudar a amiga com problemas existenciais ver as coisas de outra maneira. digamos, enxergar a vida por um outro lado. assim, tomar 50 cervejas e fazer ela entender que homens nunca vão valer mais do que uma roosevelt em uma terça feira de abril e um rolê muito lôcas de monzinha pela cidade como se fossem 3 adolescentes bêbadas em fúria atravessando a madrugada com o carro roubado do pai aos 15 anos. (faltou a trilha sonora, mas eu prometo que vou providenciar outro toca fitas em breve, meninas, espero que dure mais do que o último que roubaram na duque em uma noite delirante). chegar em casa com a cabeça explodindo e lembrar que não tem drágeas pra tomar. revirar todas as caixas, buracos e gavetas atrás de 1 neosaldina, 1 aspirina que fosse, qualquer merda que fizesse ela parar. foda-se, toma 2 cápsulas de remédio de enjôo faixa preta e umas 100 gotas de dipirona sódica. fala no telefone com ele que no momento em um fuso virado de cabeça prá baixo aprende a fazer comida coreana em um país distante, muito distante. dorme. a cabecinha pareceu dar trégua em algum momento do seu sono. acorda. pega seu carrinho, que na verdade não é um monzinha, mas um corsinha. o apelido é porque ele parece um pequeno chevrolet. pesadinho. e forte. rasga o elevado. (hoje vou chamar o minhocão de elevado). estaciona. ministro. ladeira. chuva. ressaca. rodízio. e zona azul liberada. faz seus afazeres de mulherzinha. passeio de guarda-chuva na paulista. não tem lugar mais legal em noite de chuva do que a paulista. subir a augusta ouvindo esse francês romântico e novo que deve cantar de terno e gravata borboleta em microfone de rádio antiga e deve ser lindo que você passou pro seu neo walkman. comprar uns livrinhos. um de 15 e um de 50 reais. pagou 60. você pede desconto agora. já deu 8 da noite. você já pode ir. liga o carro. ele morre. de novo, de novo. again. caralho. é a bateria. deve ser. tá acendendo a luz da bateria. (esperta, sempre acende a luz da bateria quando você dá a ignição). manda esse francês parar de cantar no seu ouvido que você não consegue ouvir o barulho do motor, tá caindo uma tempestade lá fora. não liga. é a bateria claro. esse dias mesmo você deixou a luz de dentro ligada por uma noite inteira. saco, você tem que ir na sua outra amiga. dar um dinheiro que você deve e pegar o chocolate de marca que vocês compraram. ia ser um grande fim de tarde. vai ter que desmarcar. vai ter que chamar guincho, esperar horas, você não tem seguro, águas rolam do céu em cima do seu carrinho sozinho e inclinado em um dos quarteirões mais íngrimes da cidade enfim essas coisas todas que acontece quando alguma coisa acontece com seu carro. 'pai, acabou a bateria do carro'. 'você que que eu vá de resgatar?' 'não pai, obrigado, 1 guincho vai bem'. seu pai é mecânico, não se esqueça. ele não é um simples mecânico. ele é o melhor do mundo. mas já é tarde. seu velho tá cansado e ele vai se irritar porque provavelmente você deve ter feito alguma merda e quando ele virar a chave prá dar partida o motor vai ligar. o seu pai é o anjo mal humorado das quatro rodas. o seu pai recusa clientes porque ele não tem espaço na oficina prá mais carros. deixa seu pai em paz. 'pai, manda um guincho aí!' 'eu me viro.' 'i can handle it'. haha. o guincho me chama no celular, é o sobrinho do dono da loja dos guinchos da pompéia que faz a ronda da noite. ele deve ser um garoto de 30 anos, voz de gente fina, deve ser alto e usar um boné. quase isso. o bruno é um gordinho alto, simpático e de óculos, loiro que em 5 minutos descobre que seu carro só tá sem gasolina. tinha tão pouquinha, mas tão pouquinha, só um restinho mesmo que com o carro inclinado não conseguiu ser o suficiente prá : dar a partida! ridículo. você nem vai precisar do guincho. você precisa de um posto. sendo que até o bruno chegar, você resolveu ir na casa da sua amiga a pé em vez de esperar e ler o livro de hells angel que você comprou dentro do seu carro inguiçado em uma noite de chuva torrencial. vai. rápido. você tem 20 minutos. umas 5 músicas do bob dylan. afinal, não tem nada mais legal e lindo do que uma noite de chuva na paulista com seu guarda-chuva preto e surrado. você detona sua escova especial chapinha da marrom e acaba de destruir sua sapatilha adorada de 15 euros que você ama e que te acompanhou em momentos essenciais do seu último ano. você vôou baixo uns 4 kilômetros e no fim dá tudo certo. você paga o bruno. paga a amiga. pega o que é seu. vaí pro seu rancho. alimenta seus animais. liga seu aparelho de televisão, se joga e assiste os minutos finais de um episódio de sexy and the city (você nem gosta tanto assim mas se tá passando você não muda de canal certo?) e ouve essa frase da personagem principal falando prá amiga engraçada na beira de uma estrada comendo uma torta, rindo e tentando pegar uma carona:

'meninas da cidade são apenas meninas do campo bem vestidas'.

boa noite. e você esqueceu de comprar seu remédio de dor de cabeça.
dedicado á bibi, simone e marina.

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aos ossos que tanto doem ....no inverno.

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peça de macho. de homem de verdade. e dirigida por uma mulher. de quem não brinca de ser famoso. de homem que chora. que ama. que enche a cara. que tem espingarda em casa. que ouve chet baker. que grita e cospe. e sua. quem viu viu, porque já acabou. e eu vi a última apresentação.

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my little grisalinho.

o ozzy é meu cachorrinho encantado. o ozzy é que vive a vida. o ozzy dorme em carrinho de supermercado do leroy merlin (by the way, o lugar mais escroto do mundo pra se comprar qualquer coisa, quero que caia uma bomba em todos os leroys e morram todos os gerentes preconceituosos, mal educados e presunçosos, né minhoca?). o ozzy dorme no balcão de hostess do d-egde do lado da plaquinha 'lotado' enquanto a adriana recebe uma fila imensa de clubbers na porta. o ozzy passa a noite comigo de bar em bar na augusta e deita em baixo da mesa ao lado dos bofes barrigudos e dorme. o ozzy aceita qualquer pessoa ou bicho que eu enfie nessa casa. ele sabe quem manda. ele sabe que no fim a palavra final sempre é dele. que a cama é prioridade dele. ele só não quer ficar de fora. ele precisa saber de tudo sempre. por mais que ele não aprove ele ta sempre por perto. me assistindo. cuidando de mim. me seguindo. como a dorothy e seu totó em o mágico de oz cruzamos a cidade em carrinhos de supermercados alados e em carruagens dilacerantes. cruzamos nosso reino pela barão de limeira. em baixo de chuva. em baixo de sol. e ele fica lá, preso na árvore enquanto me espera. prá depois seguir abrindo caminho pras minhas pernas de avestruz que ele alcança com as suas pequeninas e ligeiras. o ozzy é meu ligeirinho que gosta de comer tomate. o ozzy é que vive a vida. o ozzy é meu cachorrinho encantado. que dorme aqui do meu lado e ainda sonha acordado.

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procura-se.

estou deprimida. grande novidade, o mundo está deprimido. estou cagando para o mundo. preciso de um emprego. cansei de ser freela. quero responsabilidades. quero desafios. hora pra entrar e pra sair. dinheiro garantido no final do mês. quero meu próprio negócio, mas como não tenho dinheiro aceito cuidar do negócio de um amigo. preciso mudar. estou com um desejo incontrolável de empacotar minhas coisas na barra funda e desempacotar na bela vista. quero morar em sin city. vou procurar apartamento hoje mesmo. todo mundo anseia por uma casa maior. eu quero uma menor. quero minha vida dentro de poucos cômodos. sala, cozinha, quarto e banheiro. quero tudo junto. tudo perto. vendi minhas pick-ups. quero uma vitrola pra ouvir meus discos velhos. não ouço música eletrônica em casa. passei da idade. quero aprender a cantar. quero sentar no piano e compor em vez de tocar sempre a mesma música da partitura. tenho saudade da nega regendo nossa orquestra de instrumentos imaginários. tenho saudade da turma do funil. quero conseguir acordar as 7 da manhã para o meu curso de designer gráfico que começa amanhã. se não conseguir vou ter que ir virada e acho que não vai ser nada bom. não faço cursos desde 98. estou excitadíssima. gosto de estudar. sou cdf. se tudo der errado na minha vida eu sumo no mundo e viro voluntária da boa vontade de alguma coisa. prá sumir no mundo preciso de lar para meus bichos. tenho muitos bichos. 2 são meus. 2 não eram mas viraram. está caro. está difícil. preciso de ajuda. não sei se tenho tanto amor assim pra dar. não sei se sou tão legal quando dizem por aí. estou irritada, assustada. chateada e sem paciência. velha e ranzinza. quero uma garrafa de chivas e uma de vinho do porto pra por no carrinho de bebidas que era da minha vó. preciso de um emprego. de tratar bem as pessoas. de servir. de organizar. de bater o ponto. abaixar a porta e ir pra casa feliz tomar uma dose antes de dormir.

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prá desenforcar a segunda feira!

CLUBE GLÓRIA

20 de abril | véspera de feriado

|BONITINHAS, MAS ORDINÁRIAS|
dj set: ROQUE CASTRO + ANA FLAVIA + MARINA DIAS + ADRIANA RECCHI + GLAUCIA++ ANGELA RAGE | show pitoresco: MICHAEL LOVE | Promoter: Angela Rage |Divulgação: JJ Davis & Simon Andrade| Imagens: Daniel Zanardi | Hostess: Melissa Depeyre |

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b.i.o. s.

a coisa que eu mais amo na vida é ler a vida de gente loca, talentosa e de preferência que tenha morrido cedo.
dylan não morreu mas o chronicles vol.1 dele escrito por ele mesmo é bom demais sô. lança logo o segundo bob! a tradução perversa as vezes irritava, porque toda vez que ele explicava que tava cansado daquela merda toda de terem feito dele uma legend nos anos 60 e que ele detestava, a tradutora punha legenda . aí tinha frases assim: "eu estava irado porque os jornais e revistas destilavam sua raiva apoteótica em mim me chamando de legenda". oi? que saco. se as histórias do bob de quando ele chegou em nova iorque (ele conta do dia exato que ele pisou em nova iorque vindo de carona de minneapolis congelando de frio) não fossem de matar qualquer um de tão interessantes daria prá desisitir fácil do livro traduzido tão sem noção. para de reclamar, porque não foi ler em inglês então?... pegar seu violão e sua harmônica e sair passando o chapéu no greenwich village por U$60 é digno dos grandes. e tem gente que assiste show no nokia trends e decide que quer ter uma banda sem nunca ter chegado perto de um violão ou tocar um dó no piano. preguiça desses tempos modernos...de gente expelindo os vazios de suas mentes quando tanta coisa tem pra ser dita. estudar música ninguém quer né. fama sim.
de qualquer maneira nova iorque era o lugar pra se estar na década de 60 prá um menino de 20 anos e visão fora do normal como o menino bob. foi aí que ele começou sua luta de absorver tudo o que podia do folk e de toda a tradição norte americana, da arte, dos livros e da história, enfiar dentro da cabeça e transformar em letra de música. ele conta umas histórias fofas de mulher, de viagens de moto, de gravação de disco em new orleans, de como se reinventou mil vezes prá ser ouvido por outras platéias já que a sua ele mesmo tinha esquecido prá tráz, de filhos (com menos de 30, ele já tinha 5) e de como seguir adiante sem se perder com o sucesso e com fãs obcecados.

acabei o bob, e me jogo na bio da maysa , meu mundo caiu. a bossa e a fossa de maysa. (presente de natal da normanda que de biografia sabe mais que eu). nome bom hã? uma das músicas mais famosas dela e escrita por ela. maysa é antes dessa coisa de que música brasileira é MPB. maysa é antes de tudo, r-o-m-â-n-t-i-c-a. e existencialista. e lindíssima. seus olhos verdes e sua boca perfeita causavam frisson aliado com esse jeito de menina glamourosa e safada. como eu não conhecia nada, além de que ela tinha morrido em um acidente de carro, a história é muuuuito mais legal. só desgraça. nasceu riquíssima, milionnaire, pais modernos, estudou em colégio interno, casou com conde com 18 anos de idade, começou a cantar nas festas chics dos matarazzo (estamos na década de 50 viu) , gravou disco grávida e pós adolescente, estourou, ficou famosíssima, morou em cobertura na rego freitas via elegante até então, separou do marido e foi viver a loucura e a boemia de ser artista. bebia pra caralho, brigava com todo mundo, catava o marido dos outros (roubou o da nara leão) ,xingou a elis em público (a briga era pelo mesmo bofe), engordava e emagrecia que nem uma sanfona, fez lipo quando lipo nem existia, viajou o mundo, se acabou nas boates, gravou bossa nova e cansou da chatice de barquinhos vão e vêm, tinha programa de televisão, foi fotografada mais que a paris hilton hoje, sofreu por amor que nem uma maluca desvairada, foi esquecida, se encheu de remédio de regime e socou sua brasilia a 90 km por hora em um muro depois de atravessar duas pistas na contra mão em direção a ponte rio-niterói. no toca fita tocava frank sinatra. era 1977 e ela tinha 40 e poucos.
esse eduardo logullo, o biógrafo da maysa me surpreendeu pacas. ele escreve de um jeito especial e charmoso, conversa com o leitor (20 pontos pra ele), dá umas risadas no meio do texto, ele é ótimo e vem com os 50', 60' e 70' que faz chorar.
faz eu sentir saudade de uma coisa que eu não sei o que é.

trecho favorito até ontem:
"...muitos dos participantes do festival se encontraram para comemorar no bar 706...ipanema. maysa, eletrizada com o carinho....mandou ver no uísque...estava radiante...de repente, a cena se congela: maysa sente um ímpeto incontrolável de desancar elis regina, que estava ao lado do seu ex-amor ronaldo bôscoli...prá quê? maysa chama elis de ' gaúcha de merda' e tenta jogar uma garrafa de chivas na cabeça da rival...nos jornais: ' maysa racha a cabeça de elis e todos vão em cana".

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